miércoles, 30 de diciembre de 2015

Dedos sin Manos, destino de Horacio Fumero

Calles que vienen y van.
Lugares sin destino o con muchos a la vez


No importa,
Día o noche
Oscuro o encendido
no tiene importancia


Siempre suena un contrabajo en el bicho musical
ese que te hace feliz
o por lo menos acaricia la felicidad


La ciudad es muy grande para orientarse
Caminar hacia un sin fin de sentidos
De descubrimientos sensoriales


Casas viejas, edificios nuevos
patios de inviernos, comunes, verde.


Una pileta sin agua, con escalones angostos
Sin tropezar, para caer


Gritar y aún así encontrar
Ese sonido que nos eleva
Y visualiza todo lo que es para alguien que apenas puede ver.


Ver todo para perderse, extraviarse, siendo esto lo único necesario

Dedos sin manos que nos descubren, té descubre.



miércoles, 23 de diciembre de 2015

Las Infinitas cuerdas de Jaco Pastorius

¿Existe el infinito?
Hay preguntas que nunca tendrán respuesta
Pero si hay personas que buscan encararlas, encontrarlas.

Ni un dios, ni un heroe, ni un mito
Un simple mortal, desaznado  por el poder de la incógnita.

Todos tenemos mucho que aprender… el no fue la excepción

Fue el bajo eléctrico un medio para el fin
¿que fin? ¿cual final? ¿Cual de todos los posibles?

Pero, si hay un final el infinito, solo es, palabras al viento

Estuvo cansado, pero siempre encontro nuevos caminos pentagramados para expresarse.

Estaba agotado, y se creyo el mejor del mundo, etiqueta que le obliga a mirar siempre para abajo porque por encima ya no hay autopistas.

Estaba exhausto y paso sus dias extenuado de intensidad, soportando, dividido las voces del mundo, sus propias voces. Arrasado

Cuatro cuerdas metálicas y redondeadas

¿Existe el infinito?
Dudaremos todo el tiempo de ello. Pero allí, en lo finito de su ser, acontece situaciones que atraviesan las barreras temporales, y da lugar a La Magia

El mago sin trucos

Jaco Pastorius




domingo, 20 de diciembre de 2015

Tristeza de Bud y Thelonious

La tristeza se manifiesta, en lágrimas, ansiedades, de mil formas.
Pero lo interesante, no es pensar las consecuencias, sino todo lo contrario, sus orígenes, el origen del origen.
Aproximarse a este principio es el desafío.

¿Como no estar tristes?
Si hablamos un idioma, un dialecto que no nos pertenece. Caminamos por espacios que no son nuestros, todo ya existe.
Habitamos cuerpos que estallan, que se debilitan, se deshabitan y mueren.

¿De qué alegrarnos?
¿De estar vivos?
Parece que la condición de la felicidad es la misma a todo derecho universal del ser humano.
¿Tener más?¿Progresar en la vida?
¿Estudiar, encontrar a alguien a quien amar, tener hijos?

Parece también, que los mandamientos se manifiestan con fórmulas de vida (Perfectas?)
¿Son pares dicotómicos la tristeza y la felicidad?

Triste, tristeza, soledad, angustia
¿Podemos soportar la pérdida?
Por fin un primer norte, nacemos así!! nacemos perdiendo!!
Así Que vos pensas que estos muchachos se dieron cuenta de lo que sucedió?.... no creo.

¿Se encontraron cansados? Eso seguro, pero generó el motor de la búsqueda.

¿Pero si la tristeza es una enfermedad?
¿Hay alguna pastilla para semejante situación?
Estamos todos enfermos…
Ellos estaban cansados
Los quisieron callar, pero el jazz es una expresión muy fuerte, motivo de cambio

La tristeza es un generador de cambios nato.
Pero si cambiamos, ¿nos ponemos Tristes?
¿Pero cuando no cambiamos?

La tristeza entonces, es y será amiga de los revolucionarios.

¿Que extraño es el maravilloso mundo de las lágrimas no?

Revolucionarios, tristes, pensadores.

Bud y Monk



miércoles, 9 de diciembre de 2015

Maceo Parker, el Salvador.

Todo empezó con el movimiento
la onda, la marea y el viento que golpea cada espacio del infinito del mundo que nos rodea. Y ese es nuestro personaje principal; el viento.

Ese amigo del agua y amante de las temperaturas, busca una expresión.


Sabe que los momentos felices terminan y que no todos los ojos cerrados están soñando.


Busca un aliado  de carne y hueso que exprese los compases malintencionados de las ráfagas.
"Gracias"
"De nada"
La búsqueda terminaba en grandes casos con negaciones y para colmo, como si fuera gracioso, estos muchachos terminaban  apropiándose de algo que nunca le perteneció .Cambiándolo. Mutilándolo.


Pero solo el viento tiene aires de cambio.
Cambios traídos de ultramar


Cansado, se decide dejarse estar, a simplemente ir, de un lado para el otro.


Ventanas, puertas, entradas y salidas.


La barba añejada, las uñas mal cortadas. Aspectos del vencido que aún sigue viviendo.


Pero todo empezó con un movimiento y con un movimiento tenía que terminar


Armó la escena, plantó las sombras. El viento se escapó de su amigo el sol y de su acompañante terapéutico llamado  Día. Esperó, agazapado, a la arpía de la noche, que nunca le prestó atención y mantuvieron siempre una relación fría.


Se esconde y espera
Para un triunfante suicidio silencioso.


Pero de triunfante no tuvo nada.
Y el privilegio de ello se fue cobrado por los impuestos.


Cuenta la historia, que cuando el hecho se quiso consumar, una puerta se abrió, y el viento entró en un espacio cálido latoso. Que le marcaba un ritmo y le componía un baile.

Entonces, el viento agradecido por su salvación, suspiro al oído de aquel sujeto, frases creadas, historias vividas, andanzas salvajes de su eterna majestuosidad.

Un salvador, vestido de músico.


miércoles, 2 de diciembre de 2015

La oscuridad en manos de Pipi Piazzolla

En un Pantano
No tan oscuro, pero tampoco tan pulcro

Se esconde la soledad de la notas.

Ellas están tristes porque saben que su cuerpo no les pertenece.
Y su léxico, mucho menos.

Una linterna nos salvaría del abismo interminable de la oscuridad
Pero no
No necesitamos luz

Solo escucharnos, sin vernos
pero gustarnos

Marcando un ritmo,
pretendiendo que todo va a seguir siendo igual.

Pero en el pantano de las notas angustiadas
no se sabe nunca que va a pasar.

Un letargo de esperanza...







miércoles, 25 de noviembre de 2015

Bendiciones de Paul Desmond

Perderse, encontrarse, extraviarse y volver al naufragio de las melodías


Melodías o palabras silenciadas por los años de felicidad


En una mano un martini seco y en la otra algo que suene


Tomar dos o tres tragos


Ya no importa


Porque no necesita de ninguna ayuda para transportarte a otro plano


Al de la creatividad, que brota por cada uno de los poros de su cuerpo


Nunca pregunto porque, simplemente aceptó ese don divino


Solo el encuentro con la humildad lo ayudó a superarse constantemente


Ir hacia un camino de nuevos encuentros


de nuevas preguntas.


El don que parecía una bendición, terminó siendo algo pesado


Saber que no hay una respuesta a los cuestionamientos internos



Es una vista difícil de apreciar en su complejidad y hermosura





martes, 17 de noviembre de 2015

Despertame James Brown

Vení , tómame la mano


Vamos a caminar juntos


Pero despierta cuando me escuches


Un grito


No de agonía, ni de tristeza, ni de felicidad


Solamente inclasificable


Que hará mover tus huesos


y transpirar tu frente


Es mejor que estés dispuesto a bailar


Porque ese será mi objetivo


Verte sonreír, mostrar los dientes y mover esa melena inalterable


Pisar las brasas sin mirar


Besar sin pensar

Cuando escuches mi grito..



martes, 10 de noviembre de 2015

Ornette Coleman en los cajones y su disco en la eternidad.

La casa está fresca.

La puerta del dormitorio  se abre y las maderas crujen en cada una de las pisadas.
En los cajones, los estantes y las voces, se encuentran los olvidados.
Los olvidados son aquel no tan selecto grupo en el cual melodías, canciones, discos y grupos se encuentran tomando un café esperando que poses sobre ellos tu mirada.

Frescos sahumerios y bolas aplastadas de naftalina
Desempolvaron este disco, de los terribles encuentros en la oscuridad.

Tiempo atrás, sugerentemente había sido reproducido
Pero sus extrañas piezas musicales, hicieron la peor venganza de todas, la venganza del olvido.

Y allí fue a parar. Pero de vez en cuando, un alma piadosa, dentro del mismo ser, intenta salvar aquello que se encuentra destinado a la destrucción.

La pieza continua fría
Pero en el aire suena algo distinto

Las melodías cambiaron, o quizás fue la oreja inaudita del desprecio que dio un paso al costado.

No lo sé
Nunca lo sabré

Pero aquello que sonaba para el destierro,
Hoy vive en la eternidad




miércoles, 4 de noviembre de 2015

Bud Powell; El Artista

Teclas blancas y negras
no es lo único que conforma un piano
sino que los dedos y las mano
son partes del proceso de producción

Es la vida de este muchacho
que a fuerza de martillazos lo moldearon
pero no los martillos que golpean las cuerdas

Sino aquellos que fuerzan algo que pasa y excede a la música

Las fuerzas de singulares sujetos que catalogan y golpean tanto metafórica como literalmente.

Este pianista de oficio y profesión sufrío lo que solo algunos pocos conocieron

Lo tildaron de loco, pero supo,
logro entender que ello, es una conjunción perfecta con el arte
sobre todo con la música

Locura Jazz
Jazz Lo Cura

Un Artista



miércoles, 28 de octubre de 2015

Charles Mingus decinos tu nombre


Naciste Gigante y majestuoso. Y te bastaron 57 años para cambiar el ritmo de la música.

Mulato de piel amarilla, apenas amarilla. Sin ser lo bastante blanco para dejar de pasar por negro, ni lo bastante claro para que te llamen blanco. Te definiste solo como músico.

Pudiste convertir tu ira antirracista en un motor para tu creatividad.

Te peleaste con más de  uno, músicos, compañías discográficas, encargados, gerente, jefes, y hasta con vos mismo.

Solo usaste un arma y casi ganas todas tus peleas. Porque en vez de arma pensaste en amar y tu escudo fue un contrabajo que disparaba contratiempos directo al tímpano desangrando nuevas armonías, para un mundo que nunca quiso cambiar.

Pero te agarraron y lo único que pudiste hacer, fue ser. Ser abogado de tus propias ideologías. Llevaste tu resistencia hasta las últimas instancias, buscaste por todos los medios mantenerte firme, te declaraste menos que un perro, pero te dieron sentencia definitiva.



Viviste lo que quedaba de tu vida en la celda de los legendarios, para que una noche, en víspera de reyes,  la parca  te  invitara a improvisar y naciera un nuevo grande del jazz. 



martes, 20 de octubre de 2015

Un verano junto a Billie Holiday

Lloraste, gritaste
Y nadie te escuchaba


Tuviste que cantar para que el invierno fuera verano
Y que la cruda escarcha de la mañana se derritiera bajo tus pies


Nunca te creíste mucho
Pero fuiste todo


Solo una sonrisa tuya conquistabas a los más exquisitos
Hacías llorar a los ciegos y  sanaba a los enfermos


Pero como buena doctora, de la única persona que no cuidaste fue de vos misma
Y vagabundeaste por las calles buscando amor y cariño, sabiendo que allí sólo encontrarías odio y rencor

Porque para el dolor del alma no hay medicamentos solo esperanzas

Es hora de caminar las calles de Billie Holiday





martes, 13 de octubre de 2015

Art Blakey y su lucha interminable...

Cuando uno piensa en la música, lo primero que se le viene a la mente es la melodía..

Esa mente la repite cual bucle una y otra vez, hasta que de una manera u otra, cambia el dial sonoro y pasa a ser otra canción la que retumba en el espacio que se ocupa entre las orejas.

Entonces la vida transcurre para muchas personas de melodía en melodía, repetidas hasta el infinito. Seguramente esa vida, es hermosa.

Pero en un inicio, nunca fuimos componiendonos evolutivamente con tan solo una cabeza. Para nada, nos hicimos amigos de nosotros mismos, e integramos nuestro cuerpo en un todo.

Pocas personas son héroes silenciosos de nuestro cuerpo. Pocas personas se animaron a dejar de lado la estatua alzada por una melodía. ya que encontraron, descubrieron que nuestro cuerpo, no repite frases interminables, sino que se mueven al son del ritmo.

Aún así hubo muchas otras personas, que en este conflicto sin armas, sin lugar, pero con espacio, se comulgaron a favor de canciones que los representen, aludiendo que el movimiento carnal solo es de los animales. Nos educaron con este motivo, con el discurso, de que el ritmo y los tiempos solo se marcan con el movimiento del pie.

Usted, fue un héroe, que nos saco de la clasificación banal y esquiva del cuerpo, y nos invito a movernos,  a volver a ser animales.  
Creo un tiempo, para adelantarse al mismo.

Sin esperar un gracias.


El soldado de los tiempos, Art Blakey





martes, 6 de octubre de 2015

John Coltrane y la espera

Atención atención
El próximo tren está llegando.

Y ya está en el andén..... el poeta de lo inefable.

Un tren desolado,
Con un único sentido.

Un vagón para gigantes
Y solo un amor supremo para colmarlo.

Bienvenidos

Solo puedes transportar tus cosas favoritas.
Porque aquí, no hay lugar para el pasado
Ya que lo que está por delante..... es inédito

Esperemos justos al tren de la medianoche, con el pasajero en trance, John Coltrane.