Bendiciones de Paul Desmond

Perderse, encontrarse, extraviarse y volver al naufragio de las melodías

Melodías o palabras silenciadas por los años de felicidad

En una mano un martini seco y en la otra algo que suene

Tomar dos o tres tragos

Ya no importa

Porque no necesita de ninguna ayuda para transportarte a otro plano

Al de la creatividad, que brota por cada uno de los poros de su cuerpo

Nunca pregunto porque, simplemente aceptó ese don divino

Solo el encuentro con la humildad lo ayudó a superarse constantemente

Ir hacia un camino de nuevos encuentros

de nuevas preguntas.

El don que parecía una bendición, terminó siendo algo pesado

Saber que no hay una respuesta a los cuestionamientos internos

Es una vista difícil de apreciar en su complejidad y hermosura

Despertame James Brown

Vení , tómame la mano

Vamos a caminar juntos

Pero despierta cuando me escuches

Un grito

No de agonía, ni de tristeza, ni de felicidad

Solamente inclasificable

Que hará mover tus huesos

y transpirar tu frente

Es mejor que estés dispuesto a bailar

Porque ese será mi objetivo

Verte sonreír, mostrar los dientes y mover esa melena inalterable

Pisar las brasas sin mirar

Besar sin pensar

Cuando escuches mi grito..

Ornette Coleman en los cajones y su disco en la eternidad.

La casa está fresca.

La puerta del dormitorio  se abre y las maderas crujen en cada una de las pisadas.
En los cajones, los estantes y las voces, se encuentran los olvidados.
Los olvidados son aquel no tan selecto grupo en el cual melodías, canciones, discos y grupos se encuentran tomando un café esperando que poses sobre ellos tu mirada.

Frescos sahumerios y bolas aplastadas de naftalina
Desempolvaron este disco, de los terribles encuentros en la oscuridad.

Tiempo atrás, sugerentemente había sido reproducido
Pero sus extrañas piezas musicales, hicieron la peor venganza de todas, la venganza del olvido.

Y allí fue a parar. Pero de vez en cuando, un alma piadosa, dentro del mismo ser, intenta salvar aquello que se encuentra destinado a la destrucción.

La pieza continua fría
Pero en el aire suena algo distinto

Las melodías cambiaron, o quizás fue la oreja inaudita del desprecio que dio un paso al costado.

No lo sé
Nunca lo sabré

Pero aquello que sonaba para el destierro,
Hoy vive en la eternidad

Bud Powell; El Artista

Teclas blancas y negras

no es lo único que conforma un piano

sino que los dedos y las mano

son partes del proceso de producción

Es la vida de este muchacho

que a fuerza de martillazos lo moldearon

pero no los martillos que golpean las cuerdas

Sino aquellos que fuerzan algo que pasa y excede a la música

Las fuerzas de singulares sujetos que catalogan y golpean tanto metafórica como literalmente.

Este pianista de oficio y profesión sufrío lo que solo algunos pocos conocieron

Lo tildaron de loco, pero supo,

logro entender que ello, es una conjunción perfecta con el arte

sobre todo con la música

Locura Jazz

Jazz Lo Cura

Un Artista