Tempo de Bossa Nova

El tiempo, creemos solo esta marcado por las agujas del reloj.

Pero siendo que los encuentros marcan la efímera eternidad. Se me hace pensamiento que el reloj solo segundea un tiempo que estaba destinado a perderse.

Incluso las miradas, destierran la razón y nos dejan llevar por las verdaderas nacionalidades del corazón.

Hace pregunta que se cuestione el paso del en el amor que genera la amistad. La juzgo tan eterna como el aire y el viento.

Los colores de Tete Montoliu

Sobre la tierra se levantan lo pies de un genio con vistas cortas.

Cuando el calificativo es pequeño es porque las palabras, las primeras etiquetadoras, se quedaron tomando algo en  el bar.

Y el color, quien alza la copa, brinda por su música.

Lágrimas de Keith Jarrett

La espina del rosal viejo y olvidado.

Cae y desfallece ante los pies del barro.

Mientras que los vientos se encargan de los pétalos, la visión liquida lo que parecía la hermosura de lo efímero.

Pero la antiquísima economía global del alma nos permite otra estación. 

Regalando otro beso de deshielo, sacrificando todo al entendimiento.

El primer grito de Erykha Badu

El primer soplo fue un canto.

Que inauguro la intuición.

Permeando todos los posibles, habilitando las esperanzas.

El segundo canto, fue un grito. Que se mezcló con la desesperación. Pero mostró la ingenuidad de la escucha.

¿Por qué intentas controlar el mundo?

Si el mundo hace tiempo perdió esa batalla.

Primare de Fred Wesley

Hay una esperanza que se suspende en el viento.

Los aires, lo mueven de aquí para allá. La suspensión pretende quedarse inmóvil, girar sobre el mismo eje.

Sin embargo, en esa rotación sin desplazamiento todo desaparece y vuelve a encontrarse.

Lo nuevo se refunda originalmente,  lo viejo se rejuvenece.

La esperanza espera otra primavera.

Lagos de Artie Shaw

El agua retoma su curso y todo termina donde empezó.

La fuente clara y distendida mantiene su fuerza en la tranquilidad, pero como si lo que pasara alrededor le fuera totalmente ajeno, la distancia recobra valor en el viento puelche del misterio.

Hay algunos que creen en su mirada, como atestiguadara de fracasos sin retumbo, otros dicen que la mentira abre su camino en la espesa jungla.

Pero la verdad, la verdad verdadera, parece mantenerse en ese sin sentido del espacio tiempo, donde el contacto es obligatorio, donde el encuentro se posibilita.

Ojala exista un día en que las voces te escuchen y entonen tu canción en el viejo pino del olvido. 

Pero mientras tanto habrá que mantener fuerte la esperanza de un roce sin quemaduras, de una tensión sin pretensión, de tu mirada en el silencio (espeso de lagos).

Lucidez de Art Tatum

Lucido pero no iluminado.

Tiemblan los latidos, abatidos por la batalla de un descampado.

La tragedia del origen,  circunscribe lo fallido. Los minutos y las horas se pierden en los sin sentidos del almanaque.

Dejando la claridad por la lucidez.

Siendo el sufrimiento opcional de lo racional.

La última batalla de Quincy Jones

En la ráfaga del agua.

La última batalla toma valor.

La brisa fresca del río  sobre las piedras abre la penúltima flor del rosal.

Mientras tanto nos mantenemos con los oídos susurrando mares, generando calores, produciendo vísperas.

Si ésta fuera la última lluvia, nos merecemos empaparnos en tus besos.

Las Partituras tiemblan; Alice Coltrane

Cuanto más cerca están las notas a nuestra piel.

Más nos protegemos del destino incierto de la entrega.

La relajación musical nos expropia hacia los espejos retratados.

Las partituras tiemblan al son del viento sobre zapatos descalzos y veladas amorosas.

Pero aún así, la piel se entumece y el escalofrío atormenta la mente, pero nos nutre incansablemente.

Caminando los sonidos de la tribu junto Yusef Lateef

Perdido en el sonido de la tribu.

Las pequeñas notas que produce la lluvia en la teja rota, permite mudarse sin sentido.

Y por más que la mente lo quiera entender, todos nuestros cuerpos se mueven en diferentes sentidos; tiemblan, transpiran, trasnochas en luna llena.

Sonidos nuevos, nos invitan a perdernos una y otra vez. Permitiendo la desventura de la aventura.

Quedando convocados a procrastinar nuestra razón.

Teclas de metal con movientos de cuerpo, Gary Burton

Con los colores del arcoíris, dibujó tu cara en un cristal.

Mientras La historia  es música de modo diatónico.

Las rosas pernoctan en la suavidad de tus notas. Pero descansan también en las caricias de tus silencios.

Labios de Toots Thielemans

Sostener los labios en el caluroso espacio entre una sonrisa y una lágrima.

Nos suspende en el escalofrío que entumece la sombra de tu sonrisa, y dejamos que nos ensordezca la música fría de ascensor.

Pero bajo el viento que de tierra adentro, me refugio en tus comisuras.

El gran improvisador, Oscar Peterson

La Libertad da miedo.

Animarse a afrontarla da lugar a los incomodos, a los valientes.

Siendo adicto a las emociones, te volviste defensor del riesgo.

Conservadores de la destrucción te invitaron a pasear.

Pero ser libre no es hacer lo que uno quiere, sino querer lo que se hace.

¿Qué tal sos improvisando?

Las Ramas de Grappelli

Un oleaje distinto a los demás.

Una sombra que nos persigue constantemente.

Se destiñen las miradas, y las hojas sufren el paso del tiempo.

A los pichones no les interesa la juventud como así tampoco la vejez.

Presienten que es otra estación de este ciclo temporal.