El Caracol Roy Eldridge

Como un caracol del fondo del lago

Naciste con colores oscuros

Envidioso por lo que pasaba alla arriba

Escalaste lentamente

Los peldaños, Montañas y escombros

Viste las cosas más extrañas

Y viviste los momentos más desubjetivizantes

Pero y hasta en los encuentros más peligrosos

Te mantuviste firme

Apoyado en tus rodillas esguinzadas

Hasta que llegaste, Ahí! Donde muchos otros quisieron estar

Asombrado, largaste una carcajada

Porque comprendiste

Que lo más divertido fue el viaje

Pico torcido, Sidney Bechet

Un guerrero viejo
Carancho desplumado

Haciendo equilibrio en un pata y con la otra lista para partir

Temeroso
Siempre  agazapado

 Siendo el alga del mar que nunca
Pero nunca ve la luz del sol

Te formaste de colores oscuros
Y de pensamientos devastadores

 Perdiste tu terreno
En una vieja araucaria otoñal

Roble de mil Hachazos
Desprendimiento de una tormenta feroz

 Y ahí parado, pico torcido de una
escaramuza que ya no recordás
 

Esperas que una nueva estación
Entone tu canto
 

Paciente
Siempre Esperando

Heridas de Dexter Gordon

Esa fue la piedra donde te recostaste a llorar

Mascota de tus propias inseguridades

Habías perdido la llave

La llave de tu alma

Basicamente con instinto pero sin talento para amar

Cavaste profundo

Muy profundo

Pero no encontraste nada

Aun así, tu vida fue la de un extraviado

Que sin conseguir su camino

Busco incansablemente seguir, seguir y seguir

Navegando

Para que al final

Alcanzaras aquello

Por lo que valió todas tus heridas

Dave Brubeck, el mutante por siempre

Quisiera acompañarte
Caminar ese sendero jazzero que lograste marcar

Tu piano, un infinito mundo de posibilidades
Y un quizas, un adverbio sin futuro
Sin verbo
Que insiste constantemente

Pregunta y repregunta
Pero vos tranquilo, sentado y meditando
Contando tus lágrimas
 En un monedero de alegrías

Siempre expresar lo triste
Te transformó
Te muto
Siendo la consecuencia de tu propia transformación

Quizá siendo un mutante por siempre


Quizás


Quizás, adverbio de la posibilidad

El Artesano Ray Charles

Los Miedos son esa pandilla que se junta en las esquina

a tirarle piedras a las estrellas.

A hacer llamadas telefónicas ofensivas

que permutan lo más valioso de las personas

Una banda que no sabe que hacer de su vida sino molestar.

Pero hay un puñado de cosas que saben hacer bien.

Son  puntuales, aparecen cuando tienen que hacerlo

y con las palabras recurrentes de un diccionario cadavérico

Son insistentes, una vez que las puertas se abren,

buscan destruir reinos, vínculos, encuentros.

Hubo un tiempo en el que quisiste ser un homicida

ser el asesino de los miedos

desearles la muerte

Al final entendiste que ellos nunca mueren,

son inmortales

Cambiaste de profesión, de oficio, de casa, de vida

para ser un artesano

que con tu sonrisa y música

produzca luces en los cielos

que sigan iluminando en una noche oscura

Para liberar un frente de lucha pacífica

de Encuentros Eternos

Dedos sin Manos, destino de Horacio Fumero

Calles que vienen y van.

Lugares sin destino o con muchos a la vez

No importa,

Día o noche

Oscuro o encendido

no tiene importancia

Siempre suena un contrabajo en el bicho musical

ese que te hace feliz

o por lo menos acaricia la felicidad

La ciudad es muy grande para orientarse

Caminar hacia un sin fin de sentidos

De descubrimientos sensoriales

Casas viejas, edificios nuevos

patios de inviernos, comunes, verde.

Una pileta sin agua, con escalones angostos

Sin tropezar, para caer

Gritar y aún así encontrar

Ese sonido que nos eleva

Y visualiza todo lo que es para alguien que apenas puede ver.

Ver todo para perderse, extraviarse, siendo esto lo único necesario

Dedos sin manos que nos descubren, té descubre.

Las Infinitas cuerdas de Jaco Pastorius

¿Existe el infinito?

Hay preguntas que nunca tendrán respuesta

Pero si hay personas que buscan encararlas, encontrarlas.

Ni un dios, ni un heroe, ni un mito

Un simple mortal, desaznado  por el poder de la incógnita.

Todos tenemos mucho que aprender… el no fue la excepción

Fue el bajo eléctrico un medio para el fin

¿que fin? ¿cual final? ¿Cual de todos los posibles?

Pero, si hay un final el infinito, solo es, palabras al viento

Estuvo cansado, pero siempre encontro nuevos caminos pentagramados para expresarse.

Estaba agotado, y se creyo el mejor del mundo, etiqueta que le obliga a mirar siempre para abajo porque por encima ya no hay autopistas.

Estaba exhausto y paso sus dias extenuado de intensidad, soportando, dividido las voces del mundo, sus propias voces. Arrasado

Cuatro cuerdas metálicas y redondeadas

¿Existe el infinito?

Dudaremos todo el tiempo de ello. Pero allí, en lo finito de su ser, acontece situaciones que atraviesan las barreras temporales, y da lugar a La Magia

El mago sin trucos

Jaco Pastorius

Tristeza de Bud y Thelonious

La tristeza se manifiesta, en lágrimas, ansiedades, de mil formas.

Pero lo interesante, no es pensar las consecuencias, sino todo lo contrario, sus orígenes, el origen del origen.

Aproximarse a este principio es el desafío.

¿Como no estar tristes?

Si hablamos un idioma, un dialecto que no nos pertenece. Caminamos por espacios que no son nuestros, todo ya existe.

Habitamos cuerpos que estallan, que se debilitan, se deshabitan y mueren.

¿De qué alegrarnos?

¿De estar vivos?

Parece que la condición de la felicidad es la misma a todo derecho universal del ser humano.

¿Tener más?¿Progresar en la vida?

¿Estudiar, encontrar a alguien a quien amar, tener hijos?

Parece también, que los mandamientos se manifiestan con fórmulas de vida (Perfectas?)

¿Son pares dicotómicos la tristeza y la felicidad?

Triste, tristeza, soledad, angustia

¿Podemos soportar la pérdida?

Por fin un primer norte, nacemos así!! nacemos perdiendo!!

Así Que vos pensas que estos muchachos se dieron cuenta de lo que sucedió?.... no creo.

¿Se encontraron cansados? Eso seguro, pero generó el motor de la búsqueda.

¿Pero si la tristeza es una enfermedad?

¿Hay alguna pastilla para semejante situación?

Estamos todos enfermos…

Ellos estaban cansados

Los quisieron callar, pero el jazz es una expresión muy fuerte, motivo de cambio

La tristeza es un generador de cambios nato.

Pero si cambiamos, ¿nos ponemos Tristes?

¿Pero cuando no cambiamos?

La tristeza entonces, es y será amiga de los revolucionarios.

¿Que extraño es el maravilloso mundo de las lágrimas no?

Revolucionarios, tristes, pensadores.

Bud y Monk

Maceo Parker, el Salvador.

Todo empezó con el movimiento

la onda, la marea y el viento que golpea cada espacio del infinito del mundo que nos rodea. Y ese es nuestro personaje principal; el viento.

Ese amigo del agua y amante de las temperaturas, busca una expresión.

Sabe que los momentos felices terminan y que no todos los ojos cerrados están soñando.

Busca un aliado  de carne y hueso que exprese los compases malintencionados de las ráfagas.

"Gracias"

"De nada"

La búsqueda terminaba en grandes casos con negaciones y para colmo, como si fuera gracioso, estos muchachos terminaban  apropiándose de algo que nunca le perteneció .Cambiándolo. Mutilándolo.

Pero solo el viento tiene aires de cambio.

Cambios traídos de ultramar

Cansado, se decide dejarse estar, a simplemente ir, de un lado para el otro.

Ventanas, puertas, entradas y salidas.

La barba añejada, las uñas mal cortadas. Aspectos del vencido que aún sigue viviendo.

Pero todo empezó con un movimiento y con un movimiento tenía que terminar

Armó la escena, plantó las sombras. El viento se escapó de su amigo el sol y de su acompañante terapéutico llamado  Día. Esperó, agazapado, a la arpía de la noche, que nunca le prestó atención y mantuvieron siempre una relación fría.

Se esconde y espera

Para un triunfante suicidio silencioso.

Pero de triunfante no tuvo nada.

Y el privilegio de ello se fue cobrado por los impuestos.

Cuenta la historia, que cuando el hecho se quiso consumar, una puerta se abrió, y el viento entró en un espacio cálido latoso. Que le marcaba un ritmo y le componía un baile.

Entonces, el viento agradecido por su salvación, suspiro al oído de aquel sujeto, frases creadas, historias vividas, andanzas salvajes de su eterna majestuosidad.

Un salvador, vestido de músico.

La oscuridad en manos de Pipi Piazzolla

En un Pantano
No tan oscuro, pero tampoco tan pulcro

Se esconde la soledad de la notas.

Ellas están tristes porque saben que su cuerpo no les pertenece.
Y su léxico, mucho menos.

Una linterna nos salvaría del abismo interminable de la oscuridad
Pero no
No necesitamos luz

Solo escucharnos, sin vernos
pero gustarnos

Marcando un ritmo,
pretendiendo que todo va a seguir siendo igual.

Pero en el pantano de las notas angustiadas
no se sabe nunca que va a pasar.

Un letargo de esperanza...

Bendiciones de Paul Desmond

Perderse, encontrarse, extraviarse y volver al naufragio de las melodías

Melodías o palabras silenciadas por los años de felicidad

En una mano un martini seco y en la otra algo que suene

Tomar dos o tres tragos

Ya no importa

Porque no necesita de ninguna ayuda para transportarte a otro plano

Al de la creatividad, que brota por cada uno de los poros de su cuerpo

Nunca pregunto porque, simplemente aceptó ese don divino

Solo el encuentro con la humildad lo ayudó a superarse constantemente

Ir hacia un camino de nuevos encuentros

de nuevas preguntas.

El don que parecía una bendición, terminó siendo algo pesado

Saber que no hay una respuesta a los cuestionamientos internos

Es una vista difícil de apreciar en su complejidad y hermosura

Despertame James Brown

Vení , tómame la mano

Vamos a caminar juntos

Pero despierta cuando me escuches

Un grito

No de agonía, ni de tristeza, ni de felicidad

Solamente inclasificable

Que hará mover tus huesos

y transpirar tu frente

Es mejor que estés dispuesto a bailar

Porque ese será mi objetivo

Verte sonreír, mostrar los dientes y mover esa melena inalterable

Pisar las brasas sin mirar

Besar sin pensar

Cuando escuches mi grito..

Ornette Coleman en los cajones y su disco en la eternidad.

La casa está fresca.

La puerta del dormitorio  se abre y las maderas crujen en cada una de las pisadas.
En los cajones, los estantes y las voces, se encuentran los olvidados.
Los olvidados son aquel no tan selecto grupo en el cual melodías, canciones, discos y grupos se encuentran tomando un café esperando que poses sobre ellos tu mirada.

Frescos sahumerios y bolas aplastadas de naftalina
Desempolvaron este disco, de los terribles encuentros en la oscuridad.

Tiempo atrás, sugerentemente había sido reproducido
Pero sus extrañas piezas musicales, hicieron la peor venganza de todas, la venganza del olvido.

Y allí fue a parar. Pero de vez en cuando, un alma piadosa, dentro del mismo ser, intenta salvar aquello que se encuentra destinado a la destrucción.

La pieza continua fría
Pero en el aire suena algo distinto

Las melodías cambiaron, o quizás fue la oreja inaudita del desprecio que dio un paso al costado.

No lo sé
Nunca lo sabré

Pero aquello que sonaba para el destierro,
Hoy vive en la eternidad

Bud Powell; El Artista

Teclas blancas y negras

no es lo único que conforma un piano

sino que los dedos y las mano

son partes del proceso de producción

Es la vida de este muchacho

que a fuerza de martillazos lo moldearon

pero no los martillos que golpean las cuerdas

Sino aquellos que fuerzan algo que pasa y excede a la música

Las fuerzas de singulares sujetos que catalogan y golpean tanto metafórica como literalmente.

Este pianista de oficio y profesión sufrío lo que solo algunos pocos conocieron

Lo tildaron de loco, pero supo,

logro entender que ello, es una conjunción perfecta con el arte

sobre todo con la música

Locura Jazz

Jazz Lo Cura

Un Artista